La strada tra Santa Teresa e il fresco di un vicolo stretto e al buio che ristorava: “Nun dà rett, mangiammcquaccos”. Come radici piantate nella neve, a contatto con l’acqua che alimenta: antitesi di un fuoco sempre acceso della legna che arde. Il passato tra chi osserva il via-vai e si eclissa a scacchi rossi…